A las 6 y pico

Cerca de la vereda de la estrella

 

recordé que no me acuerdo

 

de lo que no me acuerdo.

 

Me pregunto si acaso me alejo

 

por la vereda de la memoria.

 

¿Qué pensaría de mí

 

la niña que fui entonces?

 

¿Por qué esta joven

 

no recuerda parte

 

de la niña que yo era?

 

Me veo difusa

 

dibujando en ocasiones.

 

Quien dibuja

 

desdibuja parte de la memoria.

 

... (... pincha y lee, que no acabé)

Cumplo condena en la cárcel del silencio
sumida a la infinita lejanía de tus labios.
Cumplo condena inútilmente en un charco
de versos en vitrina.

Supongo que en la vida de cada escritora
existe un paréntesis que se extiende
hacia el silencio.
Manifestación de hojas en blanco
y de hojas arrastradas por el otoño
tan perenne.

Supongo que en la vida de cada escritora
existe un paréntesis que se cierra
con el renacer de una magia nueva.

Ahora vuelves a tener los ojos
empañados por no quererme
por no haberte dejado quererme
atando de cadenas brazos
tu cintura, cuando yo estaba.

Ya no me dices, ven
a alegrarme el día.
Ya no llegan los vientos del Norte
ni susurran tus labios, que no me llaman
ni piden mi regreso.
Ahora ya no viene el viento de tu aliento
sino del Levante y tengo frío.

Llega el aire congelado
a tapar mis manos de hielo.

Una cuna vacía llora la falta
de la niña que dormía.

Te busco entre los libros
que leiste, para encontrarme contigo,
Te busco entre los folios
que escribí para encontrarnos.

Siempre hay un "pero"
lleno de puntos suspensivos
capaces de vaciar todo
lo que dijiste antes.

Pero sé
Que el fondo de tus ojos
también me busca.

Doy el último sorbo del café
que cada mañana me transporta a este mundo.
El cigarro se consume, poco a poco,
como cada transeunte, pero solo él lo sabe
NUESTRA VIDA PASA.

La nítida voluptuosidad de dos cuerpos
ante la levedad de una caricia inoportuna.
Llegan las olas bruscamente a mojar las rocas
como me busca un roce tuyo,
más allá de todos los etcéteras.

La vida es una comedia
de la que si no te ries,
te mata.

Siempre llega la muerte
disfrazada de huracán impredecible
y la única victoria
sería,
poder elegir
cuándo y cómo.

No tengo ya, ni voz ni silencios,
no me quedan llantos
ni una torpe sonrisa
vacía.

Sintiendome parte de la nada
sin oídos en los que volcar mis palabras,
vuelven las yagas a una boca ensangrentada.

Llega la hora de morir
de salir de mi para encontrarme
en otro cuerpo,
sin conflictos, ni derrotas.

Teñido de rugido
el ocaso llega nuevamente
a cegar esa parte de la mente
que nos daña.
la decepción.

No es literatura,
es el joven poeta que se desvanece
a los pies de un sepulcro imaginario.
Con la única compañía de la agonía
de quien se ahoga en un océano congelado.

La agonía de los días en los que muere
para volver a resucitar
bajo otros misterios, otros cuentos,
para volver a resucitar
en otro cuerpo
sin conflictos, ni derrotas.

Me precipito al vacío de unos ojos
y me dejo caer convertida en lágrima.
Ardiente la sal se desliza,
creando grietas, a través de tu cara
y por un momento
me convierto en el vendaval
que le da el giro a tu vida.

...¿Qué es la vida?
Escuché aquella tarde...

-La vida es la única certeza que poseemos-
...Tú que hablas,
que cuestionas, qué es vida...

- También aquellos que no hablan están vivos-

Porque la vida es...
La existencia, y el mero hecho de sentirnos vulnerables.

Como copa de cristal
frágil y transparente
he caido en la tentación
de volver a dejaros quererme.

Ahora, en el fondo
de un vaso vacío,
una gota de nostalgia
juega transparente
a creerse ola.

-Hola, ¿te encuentras bien?-
Me atreví a preguntarte.
-Muy bien, no acostumbro
a separarme de mi lado-

Están ciegos de odio
No pueden amar
Nacieron con los ojos oscuros
Pero un bebé no es un asesino.
Crecieron donde no alumbran las farolas
Se alimentaron de sangre ajena
Y nunca besaron a su madre.

Sus cuerpos se mecieron entre gritos de histeria
Y un soplo de alambradas
Arrancó su inocencia
En las madrugadas
Donde debieran descansar tranquilos.

Son niños de ojos de cristal
Y rostros arañados por la tristeza.
Acurrucados en los únicos brazos
De las calles violadas por sus presidentes.

Niños envejecidos
Por polvo de cuchillos,
Hermosos claveles
Arrancados de nuestros jardines,
Débiles, inseguros, despistados
Son ellos, nuestros pequeños olvidados.

Abrir la llave de este infierno,
encontrar el veneno que me lleve a mi utopía.
Donde la luna y el sol
vuelvan a hacer el amor en un eclipse.
Donde no existan palabras grotescas
porque ya nadie tenga que pronunciarlas.
Donde un niño pregunte a su mamá
¿Qué son las guerras?
y la respuesta de ella mencione solo el pasado;

- Cariño, esa palabra ya no existe,
Las guerras se extinguieron hace ya muchos años-

Y la violencia se extinguió también,
quedando en miradas pasadas
destruidas por la sonrisa
de aquel niño, que despertó
sin los ojos nublados.

Otra noche, un día más pasado
En que el calor mueve la mano.

Cómo escribir el pensamiento,
El sentimiento confundido
Que quema las palabras
Al mirar atrás.

Otro día para leer las letras,
Y escribir sobre ellas,
Sobre esta puta vida
Que se escapa entre los dedos.

¿Por qué estás lejos felicidad?
Si quiero volver a hallarte,
¿Por qué me saludas de reojo
Sin darme la mano?

Cómo saber que Alma no miente
Cuando crees estar segura al lado,
De un lado amigo.

Cómo saber si soy fiel a tu mirada
O vendrá otra a recoger los pedazos
Que alguien rompió un día.

Quiero mi vida en verso
En letra clara para no despistarme,
Sin saltar ninguna línea
Para no volver a errar en tu camino
Para que al leer el final
Pueda sentir que ha merecido la pena
Tus olvidos dedicados,
Para pronunciar “te amos” verdaderos
Solo a ti, que recorrerás conmigo
Los incansables senderos de la eternidad.

No solo se dedico a mirarla durante toda su existencia,
sino también, en ocasiones, se camuflaba entre sus manos
y entre sus llantos sabiendo que algún día
se la llevaría consigo para siempre.

Así la luna, hechizó a la niña,
con un magnetismo que sólo ella es capaz de provocar,
incapaz de mantener por un solo instante,
mirando a través de sus ojos.

Guardo la memoria que olvidé
en una vieja caja de zapatos.

Seamos serios por una vez,
¿Dónde pende la frontera de la diferencia?
Basta solo con sentarnos en la silla
de una cafetería abarrotada de jaleos
para saber, que seamos
como seamos,
Todos dormimos.

Seamos por una vez coherentes.
No puedo comprender lo que no comprendo,
ni siquiera sé, lo que no puedo saber.

Existen respuestas a todas las preguntas
y todas las preguntas
surgieron de alguna respuesta,
Verdadera o no,
pero, ¿quién sabe dónde brota
la semilla de la certeza?

Peca el ser humano de sabido inteligente,
pero no sabe que desconoce las cosas que no sabe
mientras peca doblemente de terrible ignorante.

No quiero formar parte de ustedes.
¿Dónde sitúo entonces mi ubicación?

Arden tus ojos a la vereda de un crepúsculo lunar
no eres sino, un ser que también amanece,
espectro reluciente de virtualidad imaginable.

Arden tus ojos al sur de lo palpable
donde crecen encantados,
destellos de detalles entallados.

Arden tus ojos como antorchas encendidas
caparazón enloquecido, y yo te pido,
astro inexplorable, mayúsculo planeta diurno,

Déjame ser, corazón de Saturno,
veleta de tu alma habitable
anillo de Júpiter, corcel indomable.

-No me mires con ojitos de mármol
que el cristal de mis retinas
puede romperse al mirarte-

Dibujas mariposas centenarias
al borde de una vena herida.

A tus pies, llueve el llanto
bajo tus zapatos,
se mueve el mundo rojo.

Parpadeas y tus ojos
se disfrazan de claveles,

Se confunde la sangre
en los aullidos
llenando ecos sordos
de una cúpula de sueños dorados.

Ausente siempre
en el fondo de los fondos,
como solitario árbol desnudo
en lo alto de una cima.

Quisieras convertir los maremotos
en hogueras de plata,
mientras el frío camina a gatas.

Quisieras, sin ser siquiera
fósforo encendido,
luz que nada
en una inmediata mirada.

Ayer, mientras la última luna
desplegaba pergaminos,
rendí culto a tus brazos
durante toda la noche.

Ayer, rodaron besos
alrededor de las columnas
que bordeaban camas redondas
y escuché a Serrat
desde un taburete cacereño.

Anoche, fue el otoño
que no recuerdo,
que no recuerdo sin ti,
porque anduviste en el pasado
y en el presente no vienes.

Asique, recogí tu aroma
y lo respiré
dejando al aire sin pulmones
durante toda la vigilia.

Anoche, soñé despierta
que las letras se borraban
y que jamás, volvería la serenidad
que me aportaba tu presencia.

Esta mañana
la despedida que tarde o temprano llegaría
nos ha dado la mano,
intentando soltar las nuestras
Por eso, anoche
no quise soltarte,
no quise dormir,
tampoco despertarte.

Anoche supe que no sería
una noche cualquiera,
supe que tu cama
ya no se acuerda de mí,
porque sus sábanas se impregnaron
de otras esencias
y supe
que la luz que nos iluminaba
optó por inmolarse
por no poder soportarlo.

Sabes que te quise bien.

Anoche me di cuenta
que la eternidad existe
y esta mañana me derrumbé ante el espejo
suplicando;
no te vayas nunca.

Pero se aproxima la hora
de desandar el camino que cruzamos.

No sé si algún poeta muerto,
un ser autodestructivo
o una persona de destiempos,
pero no soy yo quien escribe
sino mi mano derecha.

Me transporto a un mundo lejano
como hoja seca, tan sencillo
como atravesar el marco de una ventana,
buscándome entre palabras desconocidas
y farolas de otros versos.

Mis pasos transitan por los lugares
que ilustran las enciclopedias
y se paran a mirar desde el lugar
donde lo hicieron los poetas.

No sé si escribo versos,
solo intento dar forma a lo que siento
y sentido a lo que no comprendo,
es mi manera de decirte lo que veo.

Mirada de labios perfilados
casualidad o destino,
dímelo tú, que te dicen poeta.
Pálida piel de perfumes secretos.

Acuérdate, el viento danzará
al compás desmedido de los versos,
rompiendo el universo sonoro
de nuestras conversaciones.

Tú, ya quedas en la historia.
Yo inicio la mía.

Una vez, alguien calmó el vacío de la ignorancia
con suaves sonetos que ponen voz al silencio,
y allí, en la biblioteca del cortijo,
entre cientos de portadas,
mi dedo señaló tu obra
y se abrió por siempre en la memoria
la certeza de saber
que transitamos las mismas ilustraciones.

Intento mirarte a la cara
y te pregunto;

¿Cómo te sentiré yo?

Y en la lejanía, un susurro;
Aun es pronto para saberlo todo.

Vendrás a rogarme,
a rendir tus súplicas
a mis eternas arrogancias,
volveras
a rendir tus palmas
a mis consecuencias.

¿Eres acaso el torbellino
que bloquea la monotonía?

¿Eres pues,
consonancia de la historia?

Ruegame pues, que me quede
a envejecer cada noche contigo.
O márchate,
a torcer giros desbocados,
donde los momentos impares
queden huecos
en la vigilia del lugar
que no te encuentro.

La esperanza es la salvación de los cobardes
que apoyados en el tiempo, van perdiendo amaneceres.

Con tu ausencia la existencia quedaría desnuda
como tallo de una raiz que no florece.

Amé tu vientre, donde dormí cuando solo fui carne
cobijada en las paredes,
del suave útero que devuelve herencias.

Continuo meciendome en la cuna de tus brazos
aunque no lo sepas, aunque los besos
se confundan con la funda de la almohada
y no sepan cambiar de rutina.

Perdóname si no supe hablarte
si inhundamos las paredes de lágrimas
desde distintas habitaciones,
si no supe encontrar maneras.

Continúo como uña de tus manos crecientes,
que necesitan tus dedos para sostenerse.
No dejes que las penumbras inexistentes
desaten lazos de cordura.

Tuve amores
pero se perdieron
en el tiempo
y en el espacio.

Hoy nose qué queda de ellos
sin embargo,
se que aun viven
en mis entrañas.

Perduran a través de los siglos
en forma de deseo y lluvia
cada vez que me inhunda
el suave palpitar de los besos
recordados.

O la brusca melancolía
de verme sola
sin sus brazos.

Tuve amores, sí tuve amores
que aun hoy adormecen
los caminos de mi llanto.

De pronto nacemos y vamos creciendo, y un día cuando nos damos cuenta que tenemos uso de razón nos identificamos, nos sabemos un yo, y miramos a nuestro alrededor, miramos y vemos como nos acogen 4 paredes como nos rodea un padre y una madre, sin todavía saber que son blancos, asta que vas por la calle y te sorprende alguien que piensas que a tomado el sol más que tu, lo miras curiosa sabiéndote ya blanca y por fin sabes que no todos tenemos la misma piel, y que algún gilipollas inventó el racismo. Te paras piensas y dices ¿de donde viene el?

Y llegas al colegio al que tu no eliges ir, donde creen enseñarte el mundo a través de la escritura, a través de su escritura, porque es probable que ese negro con esas letras no te entienda ni comparta tu Dios, pero te enseñan la que ya suponen TU cultura, y te avasallan intentando mostrarte un modelo de realidad a través del cual podemos dar sentido a nuestros comportamientos, es decir, nos van construyendo a su manera a su imagen y semejanza, intentando trasmitirnos una cultura de élite, hoy moldeable no a tu manera ni a la mía sino a la de ellos, porque continuamos creciendo y nos vemos semejantes para despistar a la diferencia y nos vemos diferentes para no sabernos iguales y por ello debemos compartir un contexto común para según dicen, no caer en el conflicto.

Y al principio se nos muestran cerrados con tanto yo yo yo, y el otro, pero no los queda más remedio que ir abriendo los ojos y observar al nuevo y sin querer te relacionas o queriéndolo y llega un listo y lo llama multicultural, ¿ahora surge la multiculturalidad? Acaso no era ya el ser humano es nómada por naturaleza y desde luego sexual,
¿no vino ya el mestizaje vino ya con Adán y Eva?.

Respiro como viento helado
al compás de los volcanes
Arriesgada conclusión,
El impacto se vuelve lava.

Enkarmada, dócil, ausente
A favor de nuestras mentes,
Llegas a mí sin estar yo
Y me voy contigo
Del lugar donde no fuimos.

No soy la mitad de ti
Sino la otra parte de lo que eres
Entonces,
Tú eres yo
Y yo sin ti no me encuentro.

Enkarmada, dócil, presente
En mi cuerpo
Y tras el tuyo
En un solo ente,
yo soy a través de ti, tan yo

Algunas personas piensan
que estamos al borde del abismo.

Alguien avistó una playa
donde no volaban las gaviotas.
Pero yo se
que podemos allanar cualquier camino,
Y que podemos levantar las lápidas
De nuestros pozos imaginarios.

Ven, acércate
Vamos a pasear juntos,
Vamos a hacer como si tuviéramos alas
Algunas personas pueden hacerlo.
Y si te digo que pueden
Es porque creo
Que podemos ser,
Lo que queramos.

Me calmo en mi propia serenidad
Buscando facciones en la ventana
Y quisiera encontrar una música
Capaz de vaciar todo lo que me sobra.

Quisiera flotar con el humo
A la tranquilidad que me hace sentir plena.
En estado ausente, viajo sola
Al tejado de enfrente
Buscando respuestas a verdades
Que dejaron de serlo.

Y respiro profundamente y me consumo,
Como un cigarrillo o una taza de té
Que deja de ser taza
Para formar parte
Del único calor que me queda.

Quisiera encontrarme en un horizonte lejano,
Allá donde reposan los cementerios
De los que han sido olvidados,
Porque acabo de morir en una mente,
Como muere el hombre
Que se sabe inmortal,
Hasta que muere.

Yo no soy aire,
soy un obstáculo que hace girar faldas
y convierte el charco más pequeño.

Yo no soy fuego,
sólo astillas,
soy la chispa que descoloca el viento.

Yo no soy agua.
El corazón cerró anoche por descanso del personal
y ha dejado de palpitar.

No soy aire, ni fuego, ni agua,
sólo tierra
esparcida en ninguna parte.